Josette Lassance

2012-01-31T05:46:00.000-08:00

imagem tirada do blog
http://www.gostodeler.com.br/materia/15002/casinha_no_interior.html

2012-01-31T05:32:00.001-08:00

chove

a casa de janelas vazias

se fecha

D. Vinoca em pé

chão de barro

paredes de barro

o alguidar no jirau colhe as pétalas de água

um aroma de lenha

destila

D. Vinoca

tão pequena

vestido de chita

me desenha um portal

e caminha com seu tamanco de couro e madeira

sob os trilhos do céu.

(Josette Lassance, do livro CRÔNICAS, SONHOS ECAFÉS, Ed. Cromos, 2011)

Josette Lassance, Fórum das Letras de Ouro Preto, novembro de 2011

2011-11-22T15:00:00.001-08:00

poetas no café, Guilherme Mansur, Nicolas Behr e Josette Lassance, Ouro Preto, Fórum das Letras, 2011

2011-11-22T14:20:00.001-08:00

Josette Lassance com os poetas Guilherme Mansur e Nicolas Behr, Ouro Preto, novembro de 2011, Fórum das Letras

2011-11-22T14:09:00.001-08:00

Josette Lassance e Guilherme Mansur, Ouro Preto, novembro de 2011

2011-11-22T13:55:00.001-08:00

2011-11-22T09:03:00.001-08:00

Ilustração de Lauren Child, In “Pipi Meia-longa”, de Astrid Lindgren, São Paulo: Cia das Letras, 2008.
Não te deixes destruir…
Ajuntando novas pedras e construindo novos poemas.
Recria tua vida, sempre, sempre
Remove as pedras e planta roseiras e faz doces.
Recomeça.
Faz de tua vida mesquinha um poema.
E viverás no coração dos jovens
E na memória das gerações que hão de vir.
(Cora Coralina)

2011-11-03T11:24:00.000-07:00

p á s s a r o s   s e c o s

o    n i n h o d e    m e t a l

o v o s    d e a c r í l i c o: n a s c e m c u c o s

2011-11-01T21:46:00.001-07:00

2011-11-01T21:40:00.000-07:00

http://www.forumdasletras.ufop.br/autores.php

2011-11-01T21:38:00.000-07:00

Viajo dia 09 para Ouro Preto onde irei participar do Fórum das Letras de 2011, às 17 horas. http://www.forumdasletras.ufop.br/autores.php e http://www.forumdasletras.ufop.br/

Minha participação será na mesa em que serão abordadas as CARTAS PERTO DO CORAÇÃO (das correspondências trocadas entre Clarice Lispector e Fernando Sabino, entre 1946 e 1969), onde farão uma abordagem da obra de Josette Lassance e Alícia Duarte, poeta mineira, ambas no contexto da poética de Clarice Lispector.

O Fórum das Letras (organizado por Guiomar de Grammont; Escritora e Diretora da UFOP) é um encontro de escritores, críticos e interessados em literatura em geral, que a Universidade Federal de Ouro Preto realizará nos primeiros dias de novembro. Este ano, tendo como tema geral do Evento "Memória e Resistência".

Durante a ocasião, lançarei CRÔNICAS, SONHOS E CAFÉS, publicado pela Editora CROMOS, 2011.

MATINTA PERERA

2011-10-14T09:39:00.000-07:00

(texto extraído do Livro Crônicas, sonhos & cafés, Josette Lassance, Ed. Cromos, 2011)

Alguém roía uma fruta embaixo de uma árvore. Um galpão coberto de zinco e um terreno baldio logo ao lado acinzentavam esse pedaço de paisagem. Dentro do galpão alguns homens descansavam em cima de jornais, no terreno baldio algumas ameixeiras mexiam suas folhas, era quase uma hora da tarde, o sol rachava a terra, algumas bicicletas passavam e levantavam a poeira da rua.

Na esquina um posto de gasolina enferrujado enchia os tanques dos caminhões com a carroceria carregada de mercadorias; melado, carne de porco salgada, café, tabaco. Dois homens na boleia que acompanhavam o motorista tinham músculos de pedra.

De alguns quintais ouviam-se algazarras de meninos jogando bola ou gritando com um pedaço de pau para quem conseguiria levantar mais alto e arrematar uma manga verde. As sombras espalhavam-se até as cercas onde as roupas secavam.

Nenhum ruído sórdido, apenas de vida passando devagar nos terrenos soltos, onde as galinhas ciscavam insetos para seus filhotes e peruas velhas chocavam seus ovos em ninhos de paneiros.

De repente, uma mulher velha saiu pela porta de sua casa e caminhou ate a rua, olhou para os dois lados e seguiu numa única direção. Ninguém percebeu sua presença. Silenciosamente arrastava seus tamancos enquanto seu vestido de flores voava mostrando as anáguas brancas; era uma mulherzinha magra, veias e ossos, pequena e pescoço curvado para o chão, os braços compridos e um semblante puxado, um par de alianças no dedo esquerdo, caminhava e caminhava. Olhava para trás observando se não estava sendo seguida.

O homem do posto sentou-se numa poltrona velha de Kombi próxima a calçada. Todos estavam distraídos. Não havia testemunhas. A mulher velha penetrou num caminho escuro onde árvores cresciam tortas e enegreciam-se. Seus cabelos grossos caíam até as suas últimas vértebras, embranquecidos e cheio de sebo. Pronunciou algumas palavras e em seguida apareceu uma fonte de água pura. Logo acima, uma luz como um lampião a gás caiu em sua direção. Uma chama densa em forma de cone fixou-se intensamente na bruma de carne que aparecia. A mulher despiu-se e entrou na água. As rugas instantaneamente sumiram e uma nova pele surgia dentro da pele velha, como uma cobra; a mulher rigidamente olhava para seus reflexos, branca, magra, com seus pelos negros reluzindo.

Em seu dialeto repetiu as palavras, então um homem ruivo de cabelos ralos e barba comprida aproximou-se da fonte. Em sua orelha uma argola de prata refletia suas patas traseiras, metade homem, metade animal, sujo de muco das plantas apodrecidas, fétido de suores, lambeu-lhe os seios, depois o corpo e copulou até a morte.

A mulher levantou-se e banhou-se. O sêmen espalhou-se. Vestiu-se do mesmo vestido de flores e caminhou até o portal.

A pele voltou a enrugar-se, as veias azuis retornaram às suas mãos. Caminhou lentamente de volta pela noite seca.

A mulher atravessou o luar do pequeno vilarejo. Deu um grande sorriso de quem desconhece a rotina do lugar, salvo o latido dos cães alvoroçados pela súbita ventania. Abriu a porta de sua choupana e entrou.

O vento seco da noite penetrou em cada jardim, onde as libélulas voavam silenciosas.

Um aroma de flores noturnas misturou-se a um frisson de escárnio entre ruídos baldios de veneno. Com as sopas servidas nas mesas das casas a aldeia jantava. Nenhuma palavra surgiu, nenhum som ou algo que pudesse quebrar a rotina misteriosa de uma metamorfose. A madrugada cobriu a lua.

[1] Personagem do folclore da região norte do Brasil. Fonte: Wikipédia

2011-09-02T06:01:00.000-07:00

Conto Extraído do livro: “No último desejo a carne é fria”, 2006, de Josette Lassance, Olga Savary, Israel Gutemberg e Carlos Correia Santos.

CIDADE-FANTASMA (Josette Lassance)

Ela morava numa cidade em que se sentia presa, como o galo de madeira em cima dos telhados, sentia-se presa por ignorarem o verdadeiro sentido de sua existência, para eles, representava uma ameaça. A cidade tinha algo mais que três mil habitantes, e nenhum deles era importante para ela, não eram porque não podiam ser, pareciam grosseiros caçadores de filhotes de foca. Um dia ela decidiu partir e nunca mais voltar, saiu numa manhã de domingo, num total silêncio, e adentrou no bosque...

Os fantasmas são ilícitos por muitas razões, não gostam de ser revisitados como torturadores; mas voltam, voltam sempre como torturadores, ilícitos ou não, nunca se sabe como sobrevivem, por isso voltam.

Ela se viu viva, muito mais do que se pensava, se viu ali, não como um ser morto, mas um presente a ter que caminhar agora em busca de uma satisfação contínua. Cravou as unhas na primeira penumbra, abriu bem os olhos, escancarou a sua boca para sentir o seu hálito, hálito pesado como a língua presa de um sino com zinabre.

Colocou seu primeiro passo no quadrado do chão, seu sapato tinha uma lança nas extremidades, havia uma pedra polida, gasta de andar pelo duro chão do mundo. Como um cego toca nas paredes ela se moveu para seu caminho, como um morcego na luz, deixando para trás a cidade entorpecida e seus obstáculos – luzes néons nas noites mal dormidas, o som se propagando e ecoando de parede em parede, como se todos afirmassem a mesma sentença, deslizassem seu senso crítico. Nesta cidade, não, eu não me vingaria das pessoas, mas as deixaria a sós com seus venenos. Estou partindo por inteiro, sem essa parte que ficou para trás com as feridas vivas. Sinto-me indiferente ao cortar esse cordão.

Atravessei a ponte – o esmo depois de si atira-se ao contrário, onde as coisas caem no acaso. Ao atravessá-la olhei para as pedras do fundo do rio; estavam brancas por cima e meladas de lodo por baixo – são pedras finas, gastas e parecem eternamente não se deixar mover pela correnteza – vão sumir de tão gastas, se misturarão ao limo e serão comidas pelos peixes mais famintos.

Em cima, a água quase transparente passava, apenas passava e passava...Ergui-me mais uma vez com um certo orgulho nostálgico, pus-me a cumprir a missão: chegar a algum lugar que me desconhecesse por completo e entraria na nudez de uma nova dimensão. Nua dos objetos que se propagavam no passado, a deixar cair o pó sobre o telhado, o fogão coberto, as panelas penduradas, os copos embrulhados nos jornais dentro de um baú – envolvidos no aroma do quarto amarrado por um barbante virgem – um nó forte como um machado que há de matar lenha por toda a vida. Tudo para que alguém os encontrasse com as cartas junto a eles amordaçadas, sem dentes em carne viva – a cama desfeita, a mesa como se esperasse pelo jantar não servido, as portas encostadas. Fui. O medo me atravessava as costelas. Mas precisava ir. Necessitava ir. Seria um domingo pela manhã. Manhã enxuta de sol com uma silhueta de um galo em cima das casas velhas. Depois a igreja, o sino, a cruz, o osso dos cães sem dono. Deixei para trás a imaginária cidade onde convivi com pessoas de carne, que agora dormiam.

Depois que passei da ponte, o longo peso se desprendeu do meu corpo como um fracto de um espectro, e à distância que se consumia, o espectro se desintegrava como a caveira de um pássaro sobre a chuva fina de uma tarde. Por onde passaria não me deixaria ficar, aniquilaria toda a força do mundo que me fosse contrária, sem nenhuma pressa, do que discordo ao longo do percurso, passaria por cima como o vento, não deveria senão por amor próprio, voltar e procurar rastros, tampouco compaixão dos que torturam sem verdades.

De fato se existo, já não tenho mais a casa, o passado moído entre as cartas sobre os corpos dos copos pelo resto da noite, pelo resto da vida em que dormi pela última vez naquela cama.

Olhei para trás e me vi sob um olho paralelo – distância em que minha infância prometeu-me o íntimo do infinito. Refazer-se é controvérsia, requer a habilidade do retorno até o desfazer-se, como desmistificar a relevante imagem do fantasma. Refazer-se da casa escondida entre paredes e miragens. Mesmo que se oculte a casa entre as sombrias folhas compridas e largas das árvores seculares – da casa escondida entre mim mesma e as paredes a desfazerem-se entre as chamas de um fogo negro – as cinzas vivem entre realidades paralelas, vivem na varanda, vivem nos espelhos, vivem nos sonhos de quem disputa a realidade.

Depois da ponte, eu ainda mais viva molhando as plantas na varanda – como se não me existisse a partida. O sino me denuncia. Todos acordam com olhares adestrados. O badalar e ninguém. O meu silêncio – a silhueta paralisada como o galo de madeira morto. Como não existir para todos ali. Perceberam-me mais ainda do que minha presença.

A ausência é mais sentida. Cuida-se mais dela. Acendem-se velas, cobrem-na de flores. Os simulacros as substituem como as idéias.

Fui. Com a distância casta em minha companhia. O saco com o destino – as parcas roupas de algodão cru para o sol não me ferir. Castanhas, água e pães. Pelo caminho a dura pele das flores são esperanças de não coexistirem como flores falsas entre a virtualidade e o mundo antigo, com um aroma desconexo com brilho de pixel. A dura pele das flores é mais arrebatadora porque minimiza a dor real, a dura pele das flores alaranjadas são como bálsamos para minha mente ferida. As flores abrem as paisagens pesadas com luz, minha passagem entre elas é feita com um silêncio incomum, o silêncio do bosque.

Parei de cansaço. O suor me aniquilava. O barulho da água me chamava. O bosque já quase sombrio deixava vazar os últimos raios de sol entre seus caules – a luz entrava pelo rosto transparente das folhas e desaguava na água límpida. O cansaço era uma canção úmida. O despir-me vinha de mim feito um ritual de quem se liberta da confortável casa vazia a buscar sentir-se livre sem cobertas de nenhum tecido, sem os telhados e as madeiras do caibro, sem as escápulas de ferro das redes, sem as cartas com palavras ardentes, sem qualquer olhar primitivo daquelas pessoas. Lavei-me de dentro para fora, seu toque me alimentava. O céu quase escuro, a ínfima luz fosca entrava em mim. Um corpo que pedia o agasalho. Juntei gravetos e o fogo da fogueira aqueceu-me. Os grãos e as castanhas foram meu primeiro alimento sólido.

A noite lenta se desfaz na mais profunda noite e retorna com seus murmúrios e sons. Dormimos como se morrêssemos e desaparecêssemos nessa penumbra mágica. Uma noite silvestre. Por ainda resistir e estar na boca de todos, em suas imaginações, em seus sonhos, minha existência ainda os incomodava, o alvo de suas motivações. A cidade anacrônica e triste. Durmo e ainda os sinto, calados como caçadores. Meu sonho é uma descontinuidade, para que não me sirva de um desejo, meu sonho sonoriza uma vingança. O medo é contrariamente a força motriz da sobrevivência. A mudança do ritmo cardíaco, o desespero em metamorfose. Não quero substituí-lo pela omissão da paz. Emitir-me seria como retornar àquela cidade enclausurada pelo julgamento de sua ignorância.

Acordar lentamente e despertar com pássaros. Quem seriam? Eram feitos de asas e suas vozes de flores. Depois que passei por aquela ponte, nada mais me seguraria, nem mesmo esses ruídos de paraíso. Precisava ir em frente.

Lembro-me da cerca de meu quintal, daquele homem quase de cócoras me observando. Observar o imprevisível sobre alguém sentindo apenas os levitar das asas dos pequenos pássaros, o que soaria de estranho aos seus olhos? Levantei-me e preparei-me para mais uma jornada. Comi frutas das árvores. Aquele homem, não devo temê-lo, é mais um rosto perdido na fresta de uma cerca derrubada por minhas lembranças.

Voltei ao caminho – percorri quatro, cinco, seis, sete, oito horas, até meus pés não agüentarem mais. Até avistar uma cabana. Um abrigo para mais uma noite. A noite que não era a mesma, nem me parecia triste, não me parecia loucura, precisava de mais tempo. Arrebatador abrir mão de uma história, de um passado, nascer de novo para longe, não mais voltar para o inadequado, não estar simultaneamente presente sob dois aspectos – real e imaginário.

Em meu imaginário via-me agora numa imensa multidão, entre tantas explosões que pediam palavras cruzadas em minha cabeça, um derrame de soluções – passado, presente, futuro embrulhados num saco gigantesco de sentimentos – extrema confusão formada por uma teia incontrolada de um labirinto elíptico. E como deveria sair de lá, dessa multidão em que me envolvera, e que necessitava estar lá, mas aparentemente não estava, andara controladamente num trajeto entre imagens costuradas por setas em meu passeio secreto entre ninguém e as entranhas de uma multidão estranha.

Em meu real encontrava-me sozinha numa cabana vazia e sem meus pertences passados, nem a cozinha, nem a insônia, nem a calúnia.

Para onde deveria existir, ainda não sabia, mas desencantar-me mais com pessoas, jamais. Alguma coisa haveria de existir de bom neste planeta, algo além daquelas paredes brutas e daqueles curiosos olhares velhos. Ainda em alguma alma de uma cidade, onde meu olhar por inteiro cruzaria sua primeira avenida e me faria reconstruir, com um olhar vendado para não mais retornar. Retornos são como sinais vivos nos acenando, setas nos prostituindo, sangue nas mãos de caçadores. A caça, sob a pequena pele da cabana frágil, tentando adivinhar o futuro, tecendo memorizações ainda não acontecidas, fluindo de energias para encontrar-se com sua solidão de uma maneira firme, com a felicidade nas mãos, livre, para escolher a vida, mesmo que o passado, ilícito ou não deseje a ter, com seu hálito de sino, com sua silhueta de galo preso no teto de uma torre.

Sem que se encerre essa memória, ela saiu da cabana e cravou as unhas na primeira luz, abriu bem os olhos e colocou seus primeiros passos do novo dia no quadrado do chão, seu sapato tinha uma lança, gasta de tanto andar pelo duro chão do mundo. Partindo por inteiro, com muita coragem de não desistir para chegar a algum lugar que desconhecesse por completo.

... avistou uma cidade muito, muito, muito longe dali e foi buscá-la...após atravessar o bosque inteiro.

O primeiro homem apontou para o segundo, o segundo para a primeira mulher, a primeira mulher para o terceiro homem, o terceiro homem para a segunda mulher, a segunda mulher para o milésimo terceiro homem, o milésimo terceiro homem para infinitamente não conseguir mais contar, ela estava numa nova cidade, com infinitos homens e mulheres. Deslumbrada com as possibilidades e feliz.

1982, fevereiro, feliz por ter passado no vestibular.

2011-08-18T10:57:00.000-07:00

2011-08-09T09:49:00.000-07:00

ontem - quase onze da manhã eu atravessava a praça perto de uma estátua apagada - um colégio centenário - e uma esquina onde passam milhares de transeuntes por dia - afiam-se facas - plastificam-se documentos - fotografias 3 x 4 na hora.

ouvi uma senhora - setenta anos - choramingando - por andar - com dores nos olhos doentes - olhar de quem sente doer até o andar - uma sombrinha aberta pela filha tentando consolá-la - sem resultados - a idosa chorava - parei na esquina para atravessar o sinal e retornei - não me contive - a dor de viver era mais próxima - eu sabia o que se passava - a miséria material - a casa que ela julgava estar caindo na cabeça - a filha única que a ajudava a subir a rua - o pano que ela enxugava os olhos doentes - perguntei o que estava acontecendo - será que meu olhar ajudaria? - Meus óculos de grau me afastavam do problema - então uma outra mulher se aproximou e ela a abraçou tomando conta da carência - de onde viria esse descumprimento do afeto - a mulher necessitava - de afeto - segurança - que eu não poderia - ou poderia? afinal meus compromissos do dia estavam sendo combrados a preço de ouro - deixei-a com a mulher transeunte que a indagava se a idosa já havia ido a Igreja universal. E com a filha impotente aos apelos misteriosos da mãe.

segui em frente por não conseguir ajudá-la - a humanidade cresce sem afeto - desprotegida das noite mais úmidas da terra - escrevo este texto - pelo meio do caminho - aos pedaços - e peço - cuidem de seus irmãos - com ternura - cuidem das hortas - cuidem do silêncio - cuidem de seus filhos.

mais tarde um anjo varrerá as noites - limpará as estrelas - assim mais um dia o sol nascerá - e nada vai impedir - por isso cuidem-se - cuidem-se!

tarde de terça feira, 09 de agosto de 2011

2011-08-03T09:01:00.000-07:00

Por quê não existe mais a floresta onde caminhei e respirei com profundidade minha infância feliz? A tarde caía e uma eletricidade cósmica carregava sombras, folhas e o aroma negro da escuridão da mata, cheiro selvagem de seiva e os açaizeiros cobriam os quintais. A terra havia sido, feita pelas origens, trazia o poro aberto das frutas e das flores. Então os carros de boi misturavam esterco pelas estradas onde o tabaco, a mandioca, o café eram plantados. Dali se estendiam lugares e conversas, risadas e ecos.

Meu retorno após longos anos de exílio: Uma lágrima seca e dura saía de mim, os anos levaram pessoas do clâ, a memória abrindo-se e trazendo os dias, a maromba, o café na calçada quente, o suor escorrendo no rosto de Chiquinho Piquiá, as panelas de D. Vinoca, o talho do jirau. Eu olhando para a casa vazia.

Dominguinho sorri ao me ver. Saudades. Venho reencontrar-me. Poucos os escolhidos por meu coração de palha, que ainda teima em queimar seus últimos fósforos. Venho em busca de algo que perdi. A inocência daqueles dias ensolarados entre as varandas, as redes e minhas leituras diárias, José de Alencar, Machado de Assis.

Estou dura. Quase nada me emociona, após tantos anos pela cidade grande. O interior hospedou a casca das cidades e rompeu suas fronteiras. As linhas do perigo estão expostas. Nada mais de "bandeirinhas" nas noites de lua cheia, Dominguinhos abre um sorriso. Cinquenta e um anos de idade. Eu? 48. Bem vividos. Bem crescidos e talvez embrutecidos pela humanidade que tenho encontrado ultimamente. Nenhuma visão romântica. Então olho para o céu após dois dias de exílio: - Estrelas. Tantas que nem sei contá-las.

O que me diferencia da cidade, essa distância incorreta entre todas elas. Tantas luzes confusas. Aqui ainda posso assistir ao Cruzeiro do Sul ou Três Marias. Quem sabe?

A metade casa de palha de Dominguinho resiste. Linda. Com lamparinas acesas e um tosco banco no chão batido de barro. Meu irmão que não tive.

Prometo voltar. Dominguinho me promete uma visita. E saio dali para meus pensamentos. Vamos caminhando e buscamos a rua. Encontro um marco em frente a casa azul, algo que enterraram ali, ainda faz parte do esqueleto do carro de boi que seu Chiquinho guardava na maromba. Ainda existe a árvore que D. Vinoca plantou. O telhado ainda é o mesmo.

Fotografo o marco. Última recordação. Talvez única. Mais ainda, minha mente fragmenta paisagens guardadas no corpo. Moldadas no coração.

Revisito o rio onde passava, onde aprendi a nadar:

Rio grande

Rio largo

Rio sonho, passado.

Aos queridos amigos,

Dominguinho, Chiquinho e Vinoca.

Um abraço debaixo do baú.

Josette.

2011-08-01T08:58:00.000-07:00

cabe a paisagem dentro do corpo -

Aldeias

2011-08-01T08:13:00.000-07:00

um toque de intimidade - o passado - meu revisitar as aldeias da infância em que passava as férias - 310 km nos afastava da capital. Traços da Amazônia exuberante. Viseu. Limondeua - lugar onde os limões cabiam em excesso nos paneiros. D. Vinoca e Seu Chiquinho Piquiá, in memorian. Julho, 2011.

2011-05-27T19:52:00.001-07:00

2011-05-06T06:10:00.000-07:00

Hai cai (abril/2011)

Cascas de folhas secas e lascas de canela

Rastros felizes do dia

Sentados nas janelas

2011-03-23T06:43:00.000-07:00

enquanto sais de mim, a cidade canta

vaidades e sorrisos invadem os cortejos

o calor da vida se aconchega na página vazia do e-mail.

o futuro do planeta ou planeta sem futuro. Josette Lassance, 2009

2011-03-17T09:13:00.001-07:00

Tempos dispersos que poderiam ser modernos, mas apenas dispersos, algo mais que novidades, o tempo é o senhor de um destino fragmentado, cheio de atos falhos, atos políticos e partidos. Esse tempo efêmero, intenso e irrisório faz lembrar o casulo em configuração com a amada carne do processo da vida, eis que vincula o ato do existir em si, a metamorfose de quase acrílico que a ronda, ou invólucro de luxo ou lixo, invólucro que cobre de fina pele o próximo ato do homem, o suicídio das pequenas porções, esse mesmo tempo assim definido ou indefinido pelas pequenas frações de felicidade ou intensa dor, a camuflagem de suas máscaras que fazem o nascimento do homem ser algo ambíguo e fiel à sua intrínseca natureza: a liberdade de uma borboleta de plástico azul a mimetizar-se num céu traçado pelas cores virtuais de uma simulação, esse simulacro que a mente foi capaz de idealizar como um idealismo psicológico.

Não sei para onde essa borboleta sem sexo irá voar após nascer, ele ou ela sairão desprovidos de tentáculos para uma sobrevivência mais sábia ou sadia, encontrará a ração servida em vasilhas uniformizadas e suas máquinas de fazer sucesso e dinheiro fácil. Nascerão de placentas ricas, dotadas de uma quase inteligência artificial com o futuro vendido em leilões a peso de euros.

Terão um esporão de nascença, para alfinetar sem remorso o seu próximo, o homem novidade possuirá um kit vingança com rituais de sacrifícios esmerados, farão renascer os objetos de tortura da idade média, para compor com maestria sua finalização estética, o homem e seus elementos essenciais, o homem do futuro, impróprio nome que não sabemos caber em qualquer lugar.

As árvores, coitadas e cortadas na nova era das palmeiras, dando para um nada, o deserto vazio de promessas estremecidas, infelizmente não há o que recordar de bom e pacifista nesse futuro já tão perto de nossos pés, estes que caminharão por lugares ainda não visitados. O calor matando aos poucos a todos.

E os pobres, junto aos animais vagarão mais ainda, vivos, pessoas vivas sendo mantidas por algum projeto ideológico onde afirma que pessoas vivas são caras num mercado ainda promissor de votos (ainda que tardiamente) por alguém que necessita dessas pessoas ainda vivas serem criadas quase sem nada.

Os estudos servem para alimentar a prosperidade de uma intelectualidade burra, que não percebe o elementar para as civilizações: Educação. As crianças viram adultos artificialmente alimentados por uma rede infinita de percepções massificadas e não respondem a mais nenhum estímulo do que seja diferenciado como algo alternativo de existência.

Pode-se viver bem ou mal. Seria então uma escolha. O que o futuro nos reserva? Podemos comprar o passe para nossos herdeiros da ignorância?

O que queremos conservar para esse próximo futuro? Porque agora temos consciência de que temos um limite a ser percorrido. Salvar o planeta dessa suposta realidade pode ser uma grande esperança ou a fatalidade pela promessa cumprida de uma fantasia.

2011-02-28T07:09:00.001-08:00

2011-02-28T03:43:00.001-08:00

“ VARAIS EM BELÉM” é uma ação literária que acontecerá no Atelier Cultural "Corredor Polonês” (Tv. General Gurjão, 253) no dia 03 de março às 20 h e na Praça do Carmo dia 04; que os poetas Guilherme Mansur (mineiro de Ouro Preto) e Josette Lassance (paraense de Belém) irão participar.

O título (recorre aos antigos varais que se participava como manifestação marginal das décadas de oitenta na geração mimeógrafo (iniciada na década de setenta para burlar a ditadura), faz um recorte retrô do movimento e literalmente se expõe a poesia no varal, além da performance que Mansur e Josette prometem realizar. Por outro lado “Varais em Belém”, como uma expressão muito utilizada – quando se quer chegar a algum lugar através de uma alameda, se pergunta: - Vara? – Varais em Belém é tudo isso – e como Guilherme não conhece nossa cidade, fizemos um trocadilho com a palavra VARAIS.

Existe um lado lúdico aqui com a palavra, Mansur como tipógrafo e poeta, Josette como iniciante em haicais, enfim, uma mistura e um grande encontro de pessoas que apenas querem levar suas poesias à cidade.

UM POUCO SOBRE OS DOIS:

Guilherme Mansur, escritor e poeta, já assinou cadernos como o “Mais” e “Folhinha”, da Folha de São Paulo. Dirigiu, com alguns cinéfilos de Ouro Preto, o cineclube “Bené da Flauta”, que tinha como proposta exibir filmes do cinema independente. Recentemente lançou nova edição de haikais intitulada “Bahia Baleia” e também o ensaio tipográfico “Espera Poesia”.

Nasceu em Ouro Preto/MG. Tipógrafo e poeta, sua poesia também desdobra-se em instalações, videopoemas e poemas-objetos. Publicou Haicavalígrafos, Bandeiras — Territórios Imaginários, Bené Blake, Barrobeat, Bichos Tipográficos, La Roda, Bamboletras, M O D U L A Ç Ã O (em parceria com Waly Salomão e Luiz Zerbini), Gatimanhas & Felinuras (em parceria com Haroldo de Campos) e Bahia Baleia (haikais).

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( ( ( ( ( ( ( estrelas ) ) ) ) ) ) ) (Guilherme Mansur,

Josette Lassance, escritora, poeta e professora de História e de Arte, publicou seis livros, entre eles: O Prédio (contos, 2002); Galeria dos Maus (poemas, 1999); No Último Desejo a Carne é Fria (em parceria com Olga Savary, Israel Gutemberg e Carlos Correia, 2006) e Os Cinco Felizes, Ed. Pakatatu, 2009).

Escreve para alguns sites e revistas: cultura Pará (Belém); Editora Protexto (Curitiba), Labirinto Literário ; Ver-o-poema; VIVAVAIA (Porto Alegre); Parazerozero, entre outros.

Fez videopoemas (deserto-cão, crema-ação; menupoesia) e um documentário “figurantes urbanos”.

Na tentativa de burlar sua timidez, fez parcerias com diversos poetas em saraus, performances e vídeos, entre eles Olga Savary, Carlos Correia, Luis Carlos França, Alex Hamburguer, Carlos Ferraiuolo, Guilherme Mansur entre outros.

pássaros secos

o ninho de metal

ovos de acrílico: nascem cucos.

(Josette Lassance)

2011-01-24T04:52:00.001-08:00

DESCARTÁVEL

quero jogar no lixo a rosa que comprei na praia – aquele abajur que sujou de sangue quando cortei o dedo – a bolsa que usei no carnaval – a saia que manchou de esmalte – o chapéu que tem um pontinho branco de mofo – a carcaça do computador que está ultrapassado – as bijuterias desbotadas – os vasilhames de 1, 99 que rasgaram em menos de um mês – os cadernos vencidos, ainda cheios de páginas em branco – as garrafas de vinho – a pulseira de couro que enjoei – os sapatos que enjoei – os vestidos que enjoei – as calças compridas que saíram de moda – quero jogar fora a raquete de matar mosquitos – a sandália de plástico roída – o pente colorido cafona que comprei num impulso de momento – as garrafas de plástico de água mineral – o isopor que tem uma mancha preta de caneta – os ursinhos mofados – os CDs piratas que funcionaram apenas 3 vezes – o agasalho de frio – o telefone sem fio que deu pane na bateria – o liquidificador que enjoei – a geladeira que tem um pingo de ferrugem e meu colchão de ácaros. Para onde isso vai, não me interessa, eu quero é me livrar – por isso jogo tudo no lixo.

Vejo da televisão o cenários das ruas e choro, como eu choro, lagrimo, vejo pessoas morrerem afogadas, sendo levadas pela correnteza, pessoas desabrigadas, peixes morrendo com sacos plásticos na boca, pessoas com dengue hemorrágica, animais com fome, pessoas com fome, muita lama nos noticiários. Por que será que as cidades estão alagando? Seria o fim do mundo? Meu Deus, que absurdo, toda essa gente sofrendo.

Ah! Falar nisso, vou ao shopping comprar coisas novas, preciso me distrair. Duas semanas depois ... Estou enjoada: Jogo tudo no lixo!

o pensamento a filtrar as impressões de busca.

2010-12-14T05:02:00.000-08:00

abraço a pedra - o - barco - a gaivota - que abraça o mar - por este fim sem nome: infinito -

reunião

2010-12-14T04:35:00.000-08:00

aqui reunimos - reunir é sinônimo de união - nem sempre - às vezes reunir significa discordar sempre sobre algum assunto que faz perturbar a ordem das coisas - a vida é como se existisse a linha perfeita para se caminhar sobre a sombra dos desejos - e fugir da linha significa apanhar uma fruta proibida - voar sobre as rochas - e voar sobre as rochas significa não existir o retilíneo risco da vida acertada de uma perfeição - então reunir para a paz - a paz acerta os nós - desfaz os mal - entendidos - e exclui os que deturpam a ordem. - a ordem deve ser mantida a qualquer custo - customizar - aparar as arestas - parar os que ousam não frear os impulsos - sair da linha - sair da vida - sair - ar - virtude da liberdade - vir a ser - selvagem - retornar - ao ausente - aqui reúnem-se os líderes - escolhidos a dedo - pelo muro das travessias - a ponte - a dividir - à vontade - a vontade dos deuses.

AO POETA BOCA DE FERRO LUIS CARLOS FRANÇA

2010-07-01T09:20:00.000-07:00

Ontem à tarde fui fazer uma prova de francês na universidade e coicidentemente ou não, quando dobrei a pequena esquina do prédio deparei-me com Harley, um de meus amigos poetas os quais dividíamos nosso trio de saraus de "Bar em Bar". Enquanto tomávamos um café, combinávamos nosso próximo sarau na Ilha do Mosqueiro, no Hotel Farol, foi então que subitamente me deu uma alegre vontade de ir nesse instante à casa do Luis, nosso outro companheiro das letras. Uma breve vontade enão interrompida pelo cotidiano cheio de outras ambições, compromissos que nos fazem dividir a memória em obrigações. Rimos e nos despedimos, eu e Harley.
À noite meu telefone toca e Vasco anuncia então a morte de nosso amigo. Caiu à tarde na calçada quase em frente ao Bar do Parque, lá ficou por mais de duas horas aguardando quem o levasse para um local apropriado, morto, na rua alguns amigos seus das artes sem querer passaram e se reencontraram no mesmo ponto exato, ir e vir de coincidências, a vida e a morte.
Então se iniciou uma corrente, os amigos, os parentes, os poetas, os atores, as bailarinas, a canção do teatro.
há uns quinze dias atrás, num domingo, Luis me ligou para que fosse a sua casa para conversarmos, brindarmos à vida. Estava ele então com um amigo, e fui, e ele falou de sua mãe pela primeira vez com os olhos infiltrados de água de lágrimas e disse que ela havia morrido de amor. Que seu pai a abandonara com os filhos porque havia se apaixonado por outra moça, e que era um homem da noite, dos bares, do mundo. Luis então se compadeceu a amar a mãe, cuidar de seus carinhos, cuidar de sua sorte. E um dia ela se foi e Luis adolescente, se viu só no mundo. Virou poeta. Virou artista. Virou símbolo de um Boca de ferro, em que grita suas dores, seus prazeres, suas emoções, sua simplicidade, seu amor pela terra, pelas cores do miriti, pelos ventos nas calçadas da cidade velha.
Ainda o sinto, ao ler seus poemas escuto sua voz, enérgica e doce, um poeta da simplicidade, um poeta que ficará pelas ruas de Belém mostrando seu olhar de dragão e seu coração sangrado.
Eu e Harley Dolzane fomos nos despedir dele durante a madrugada no Teatro Waldemar Henrique, seu corpo foi recebido por palmas, palmas pelo seu trabalho, ofício de escrever coisas puras num mundo tão duro. Todos os amigos se uniram e deram as mãos e fizeram uma oração. Luis Carlos não estava só, nunca esteve, era um poeta e sua boca de ferro.
Onde estiver amigo, fique tranquilo.
Um grande abraço de seus amigos
Josette e Harley.
Belém, 01 de julho de 2010.

2010-06-17T14:24:00.000-07:00

ali naquela noite os mesmos visitantes , os mesmos motoristas de taxis, as mesmas roupas

anos se passando, a mesma esquina.

as casas com seus cheiros, os jardins com suas plantas

a loção de barbear, a garagem com o opala amarelo,

ainda não lembro o nome, mas era maio, o sol começava a descascar meu muro nos mesmos lugares que a

chuva fazia crescer limo,

fiquei preso no tempo e a vida passando nos comerciais, assim eu jogava os ossos mexidos, já

quase sem carnes, jogava sementes na terra machucada.

a rua e sua virilha, a vala, a ferida.

romantismo daquelas tardes mexia com a vida

dali em diante

caminhamos

sem saber por onde íamos

pois quando se reconhece uma cidade é porque já fazemos diversos percursos

então afinal, todos os dias são bons para a pesca de prazeres individuais.

O ENCANTAMENTO

2010-06-09T09:18:00.000-07:00

Extraído do livro "O Prédio", 2002
Josette Lassance

Naquele verde sustentado pelas vigas enferrujadas do edifício assim ele se vestiu, no silêncio o espelho se perfumava de brilho, aquela luz ocre cheia de varizes de teias de aranha diminuíam suas forças, ora entrava devagar a energia e se apagava como a madrugada, insano ele corria para o ferro de engomar, suas roupas tinham mistérios, seriam as únicas coisas com vida por aquelas ruas, ninguém duvida que por ali se pague o medo e se vingue dos padrões, ele é um homem pagão que mistura sua personalidade pérfida com todas as outras idades. Fuma um baseado atrás da cortina, de lá ele olha seu pequeno mundo, entre estrelas confinadas no seu ângulo quadrado de visão que ele submete a visões planetárias. Sua louça sanitária está suja e ele se depila no espelho do banheiro, três azulejos formam o triângulo da pia, depila-se ouvindo o rumor vivo das vilas próximas. Se aproxima do guarda-roupa como um viciado em sapatos, calças e meias, mas não é um viciado, a mesma poeira que perfura a cortina se destila na madeira pouco acetinada do móvel. Ali representa um personagem castrado, um homem, uma esperança de se manter vivo.

O imóvel é velho, úmido, abafado, seu ventilador alcança o ar e corta em mil dejetos a fumaça de seu cigarro macerado, o telefone toca a meio fio da rua, o telefone público (seu espaço alvo de ser um projétil de seu vivo esperar ser um espaço privado) em meio ele desce desesperado por sua ligação. Atende, uma voz fina e preguiçosa do outro lado, ele responde com dificuldade mas sem nenhuma ternura.

Volta para o hall, pega seu elevador até o quarto andar e anda por seu quarto como se vagasse, divaga sobre as possibilidades de sua noite, enterrado ali vivo entre seus pertences, sem dinheiro algum que lhe alugue um verbo, que lhe tome uma bebida quente, que lhe pague um jantar decente, que conheça alguém que o deixe às alturas.

Na travessia do quarto para as paredes da sala seu cinismo o interrompe, e se eu não fosse, e se talvez fosse, e se talvez viesse, mas se não viesse? Em pausa agarra suas chaves perfumadas e dá um nó na garganta, sai sem remorsos.

Olha uma vitrine, o manequim é como um sapo morto ressequido, assim ele se sente e se ressente e pressente que sapos podem ser loucos, e que sua loucura o assombra, e que pode não ter a aparência de um sapo morto e que um dia foi um sapo apenas louco, não não é, aquele manequim se projeta em seu interior como um perfume que não sai, o perfume do corpo, o perfume original de sua pele... Ele não se diz mais nada, sai dali olhando para o chão atravessado, em riscos percebe que as membranas de seus dedos estão inchadas, que a calçada tem cortes e entram em suas saliências algumas ervas daninhas, que as calçadas enfim estão rachadas e que a terra se mistura à lama dos esgotos e que as pedras não são mais virgens, mas são pedras trituradas, partes artificiais de cimento dissolvidas por algum baque, pelo triturar dos carros... Mas não se conforma com o inchaço, não se conforma com seus braços, com seu rosto, acaba sentado no meio da marquise, debaixo olha para os fios soltos da última lâmpada rebentada, vê naquilo um gosto quente se ferir porque os fios se encontram e formam faíscas. Formar faíscas é cruzar o pensamento e imaginar que tudo pode ser que tudo pode crer e que sair dali nesse mesmo instante e tentar buscar esse destino pode ser o mesmo que modificar seu ponto de vista.

Ele sai dali à procura do que não tem, quer encontrar em outras pessoas o seu avesso, mas sem nexo percebe que as mesmas pessoas têm objetivos e esses objetivos estão tão bem enterrados em suas caixinhas cranianas mas que pulsam como sonhos, e os sonhos agora divididos entre o ideal e o real se misturam a mundos virtuais, onde os desejos passam por uma camada fina de torpor que se extasia a cada segundo como a faísca na ausência da lâmpada, e depois vazia volta para casa do mesmo jeito que saiu.

Ele, o único personagem dessa história tem registros repetidos, sem escrever em papel algum, sua razão tem ciúme que sua emoção o aliene e entre sem medo nesse mundo sem volta da esterilidade passional, inverso, emoção e razão se fundem sem limites, são linhas paralelas, linhas de dualidade que põem em risco seu processo de consenso.

Ele vê do olho mágico algo a se impor numa das ruas que caminha, alguém parado olhando para o silêncio, alguém que masturba sua turbulência, turvo adentra seu espírito e se observa o quanto desesperado alimenta-se desses desejos...

Ele deseja e vê. O ombro despido, a pele tem ânsia, o rosto escondido na sombra que se projeta um poste entre os fios emaranhados, rota de papagaios perdidos, o cabelo acompanhando o vento quase frio da madrugada, a pensar na solidão que faz olhar o destino de seus olhos um percorrer único, como não estar ali por exemplo, ficar fitando mas o pensamento cheio de palavras.

Assim ele viu alguém, prestes a conhecê-lo, estava ali como se o esperasse, e sem pressa ficou olhando na distância que se fez permitir-se e aproximar-se fazia parte de uma energia que nos instantes que se seguissem poderiam possuir um encanto próprio.

Ao perceber-se invadida por uma sensação perigosa ela se virou e o olhou nos olhos, sem vê-los inteiros, vívidos por umedecer-se involuntários, algo a fez caminhar pelo escuro e ele foi atrás e perguntou seu nome, ela viria assim quase sem nome por isso nada respondeu então beijaram-se, com a intensidade de suas esperanças, beijaram-se ali mesmo no asfalto e tudo se prendeu a um só choque, a lâmpada rebentada do alto da marquise, seus fios pegaram fogo, e o fogo cresceu como a barba dos judeus ortodoxos, cresceu e formou uma enorme mancha no céu escuro, um grande incêndio tomou conta daquela rua, então ouviram-se estrondos daquele beijo, daquele incêndio de fios ansiosos, explodiram as paredes, explodiram as vidraças, explodiram as cadeiras, explodiram as calçadas.

E nada mais se viu na manhã seguinte. Todos estavam desencantados.

2010-05-24T14:36:00.003-07:00

2010-05-24T13:55:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=cOpVjWjuaoQ

Censura

2010-03-03T09:19:00.000-08:00

Censurar faz parte - ou quase parte - faria aqui um sentido do avesso se eu quisesse não sofrer mais - mas incompreendo - minha humanidade não permite - mas consente que em parte do que sente se refere ao pensamento castrador - o conjunto - esse desconjuntado modo de ser e não ser anarquista da humanidade - um grande paradoxo dentro de suas subjetividades - esse conjunto de normas a serem seguidas - parece gerar um filtro - e parece também gerar um transbordar - em direção a um descaminho - que é torto - irregular - feito piso frio da neve - e nossa robótica versão em ser socialmente aceito - mais ainda - nossa incapacidade em não falhar - falar é impróprio - gera algo como um motor cíclico dentro do cérebro - mais essa incerteza em viver - a morte de tudo - o que nos movimenta é a emoção - mas não devemos ser movidos por ela - devolvemo-nos a um retorno armado - desarmado - armado - a um início razoável de rasura - censura - edição de textos e sentimentos - edição de vida livre - claustro - há prazer numa leitura paralela - não há porquês justificáveis - minha robótica visão de funcionária - ordenada - correta - não há desequilíbrio - força - o poder regulariaza o universo - protótipo do futuro: quem comandará serão os jovens - futuros velhos - futuros pais - futuros magnatas - futuros homens e mulheres - censurar - o robótico termo - falar - falar - falar - algo nos oprime - mas algo nos alimenta - calar - calar - falar - duelo de dialéticas - minha humanidade não permite - o estado das coisas - o estado - sempre o estado.

Lançamento do livro

2009-12-15T10:42:00.000-08:00

2009-12-01T09:03:00.001-08:00

2009-11-30T09:03:00.000-08:00

2009-11-30T08:53:00.000-08:00

OS 5 FELIZES / Josette Lassance

Por Karina Jucá (poeta)

Josette Lassance atinge a maturidade no gênero conto (O Prédio; No Último Desejo a Carne é Fria; Galeria Dos Maus) no livro Os Cincos Felizes, e apresenta densidade de conceitos, e força na habitual energia lírica das imagens.

Lassance assenta sua lente hiperbólica em cenários não decorativos, onde objetos podem ser, por exemplo, símbolos-fetiche: carros, um trem, um prédio, borboletas...

Outras imagens podem vir de lembranças reinventadas da infância, que se misturam à Memória de Belém do Pará, nostálgica, sempre áurea e decadente. Um paradoxo arraigado no inconsciente coletivo da cidade. A cidade natal, no entanto, é vista da perspectiva do crítico e do voyeur, distante de regionalismos, visão que brinca com os estereótipos de cidade sentimental, de herança estética afrancesada (como o próprio nome de batismo da escritora), e até mesmo provoca escatologia (Enigmas Fotográficos, Noites de Marfim, A Última Chuva em Belém, respectivamente). Com efeito, o espírito e a constituição das cidades, reais e fictícias, são personagens importantes na obra total.

Afora a índole dos mitos urbanos, os temas recorrentes são caros à época: o fluxo e as fronteiras do tempo; a saturação dos sentidos e a dissolução de valores na pós-modernidade; os "amores líquidos"; a velocidade; hiper-realidades e tecnologia como recurso perverso ou transcendente; a visão nostálgica do "futurismo" como idéia já datada de futuro; o vazio existencial.
Outro ponto a destacar é a diversidade de estilos para o gênero, que perfaz desde a prosa-poética (Anjos de Plástico) às histórias "cinematográficas" (Roadie Movie em Sax Night, Policial em Encontro Marcado). Caso de A Última Chuva em Belém, conto apocalíptico à Blade Runner. A decisiva influência do cinema se nota pelo uso deliberado de clichês (imagens, ações, palavras) do way of life norte americano, além da própria compleição narrativa.
O recurso qualifica Lassance como "autora pop" que parece ter em mente que até mesmo o icônico Ezra Pound decretou a morte do intelectual com o advento do cinema, para o bem ou para o mal. A ironia da aparente contradição em relação à literatura canônica é patente.
Em outras palavras, Lassance reflete sobre o lugar do Homem contemporâneo, na literatura e no mundo. Exemplo disso é o conto Supermercado, que remete incidentalmente ao poema de Allen Ginsberg Um Supermercado na Califórnia, no qual o poeta da Contracultura trava uma conversa imaginária com outro americano, Walt Whitman, reconhecidamente um vate patriota.
Dentro de um supermercado imaginário, Ginsberg discorre sobre os desdobramentos da visão mítica fundadora da América, cristalizada no ideal do "Sonho Americano". E indaga, entre reverente, irônico e confuso, sobre as implicações da ideologia que implica o modelo capitalista: "... aonde vamos nós, Walt Whitman?"...

O supermercado californiano e ginsberguiano, ora um confortável ethos temporal, ora um inquietante limbo histórico, dá lugar ao supermercado de Os Cinco Felizes, substituindo famílias saudáveis por personagens indiferentes e sem relevo, figurantes que passeiam por corredores a perseguir produtos como caçadores arrefecidos, sonâmbulos. Aqui, a tensão insinuada por Ginsberg se exacerba. E a consumação da crise econômica, por exemplo, dá mostras da atualidade dos motes da Contracultura, e Lassance parece estar atenta ao fato, avançando com o questionamento, mostra que hoje a sedimentada ideologia prescinde de uma moral que a respalde. Deste modo, perguntaria então a autora: "aonde vamos nós Allen Ginsberg?". Para a entropia, para uma visão pessimista da História? Veremos a seguir, que uma possível resposta pode ir além de maniqueísmos.

Na dialética estabelecida pelos contos, entre os quais alguns de teor niilista, uma tese ou síntese intrigante está no próprio título (que também nomeia um dos contos do livro): Os Cinco Felizes. Este que alude aos contos de fada, isto é, faz menção a uma narrativa mais "ingênua" e lúdica, menos intelectualizada e racionalista.

No conto homônimo, um homem traça um "projeto de cidade futura”, porém idílica. Na metáfora a necessidade da emergência de esperança, harmonia apolínea, e por outro lado, paradoxalmente ingênua. O conto é uma ode do valor intrínseco da capacidade de criação/construção do Homem, e, positivamente, a crença no avanço como seu processo fundante. A contradição está na possível viabilidade desse avanço, que significaria um retorno à pureza, à natureza. Pode o tempo retornar como pensavam os orientais, cada vez mais ocidentalizados? Impasses do conto: Apolo e o Dioniso polarizam, intermitentemente, e o conteúdo crítico colide com o mito do progresso.
Após o retrato da crescente desumanização em O Prédio, outro tipo de cidade e (por que não?), de modelo de desenvolvimento, ascende na cabeça da personagem, suscitando a dúvida: escapista sonhador, ou visionário? Essa ambigüidade quanto ao futuro, fundamentada na História, e posta à prova na precisão da metáfora, dá mostras da atualidade da escritora. Aonde vamos, Allen Ginsberg? Aonde vamos, JosetteLassance?

O desdobramento da conturbação conceitual engendrada na obra está neste conto cujo narrador é um "arquiteto" que projeta uma cidade melhor, uma cidade possível ainda que imaginária. Do mesmo modo que a história universal é um resultado não apenas de construções cognitivas bem delineadas, mas de fantasmagorias (fantasmática) legitimadas e tornadas consensuais. Tudo surge do mito e retorna para o mito.

Ou seja, ainda que precariamente, eleva-se o Homem em si mesmo. O artista em si mesmo. Por que "nesses inexatos dias, há córregos, onde atravessam todos os homens perdidos, e eles decidem que sua impermanência no subúrbio do universo seja preenchida de autoconfiança, e referenciada por anônimos deuses".

Desconstruir a história: “sonho cavalar: o cavalo, depois de comer a carroça, contempla o horizonte” (Henri Michaux). Reconstruir a história. Passionalmente, catalisar o horizonte quando obscuro. Acender os sentidos e os nortes do Homem pela intrínseca fantasia. Torná-la real. Essa é a função da arte.

LANÇAMENTO DO LIVRO OS CINCO FELIZES

2009-11-24T08:05:00.000-08:00

SEXTA-FEIRA , DIA 27 DE NOVEMBRO, LANÇAREI OS CINCO FELIZES(CONTOS/ED. PAKATATU, 2009), MEU QUINTO LIVRO, NA TABERNA DE SÃO JORGE, NA CIDADE VELHA, TV. SÃO FÉLIX (AO LADO DA ASSEMBLEIA LEGISLATIVA). AGUARDO OS AMIGOS, OS LEITORES E TODOS QUE QUISEREM IR.

O mesmo olhar da rua

2009-11-19T08:17:00.000-08:00

...ainda não sabia usar meu olhar quando visse algo parecido com a cena de ontem, um homem vestido por um short suado e riscado de noites mal dormidas andando, caminhando? através do asfalto das duas da tarde, Almirante Barroso, a via mais movimentada da cidade de Belém. Um louco? um transeunte torto? um ermitão? ou um expectador da vida perigosa? Um flanneur pós moderno, líquido, ou alguém que parou no tempo dos neandertais e agora revisita sua floresta remodelada de cal? Os carros enfileiravam-se para não se perder diante de uma possível morte , assassinato no trânsito caótico; ele parecia estar num mundo à parte, queria morrer com essa velocidade intrínseca, seca e suja por fora de seus vestidos rotos. seu rosto não me parecia perdido, ele sabia o que estava fazendo e não fazendo ali, em plena secura de um sol achatado pelas nuvens amordaçadas pelo mormaço... Ele caminhava descalço com pés quentes e calejados de destino, ali, no quase equador, aquele homem sem sombrinha qualquer, poderia se despedaçar a qualquer segundo entre as latarias folgadas dos ônibus sucateados, ou uma motocicleta sem luz, um Jeep reluzente, uma bicicleta, um carro pipa...ele não parecia se importar de que forma morreria, o formato padrão da morte é um empacotamento sinistro que deságua em geladeiras-calabouços do necrotério público, mas aquele homem sabia chamar atenção, e me chamou daquela forma pouco convencional em que o medo que eu possuía naquele instante de quase morte, eu poderia sentir a posse de seu sangue se misturando à gasolina e fumaça de turbinas e ao cotidiano daquelas pessoas que passariam por ali, veriam aquela tragédia e que no máximo serviria para uma crônica de alguém que escreve em blogs publicar, ou para quem sabe, a partir dali, pudesse ver o mundo com bons olhos, olhos de quem não se perderia mais em seus destinos.

Josette Lassance

2009-11-03T18:56:00.000-08:00

dos anjos
aquele poeta
de ouro preto
esse poeta
é quem risca
o barroco
com sua voz
grave
de quem
tem amor
em seu jardim
nascem flores
de papel
tinta
e cheira
a de-lírios
dos anjos
flama
sua alma de arcanjo
me entrega
algo
que pertence
ao céu
estrelado
dos anjos
desejando sinos
desenha
símbolos
escondidos
em suas auras
dos anjos
sobe
e some
nas ladeiras escuras
enquanto
parti.

2009-11-03T18:13:00.000-08:00

quando fui buscar as flores
borboletas haviam nascido
confusas
suas asas batiam
nas cores
lilás era um dia preso
pedras e limos
grumos e crânios

você não estava no lugar
foi buscar no passado
um pedaço de lembrança cortada
fazia uma ferida
e a chuva lavou
o instante

hoje creio que silêncios
preenchem

vazios
e perfumes
são amuletos

palavras
são apenas palavras

e acabam voando um dia...

Lançamento em Ouro Preto

2009-10-15T12:20:00.000-07:00

Josette estará lançando no Fórum das Letras em Ouro Preto-MG, no dia 29 de outubro de 2009, seu quinto livro de contos, OS CINCO FELIZES, Ed. Pakatatu, prefaciado pela poeta e ensaísta Karina Jucá.

Josette entre os poetas Harley Dolzane e Luis Carlos França - 2009

2009-10-14T09:45:00.000-07:00

2009-10-08T09:11:00.000-07:00

DESERTO CÃO

aqui é noite no deserto cão
o mundo faroeste, entre inimigos e inimigos
ele é um vale... um deserto onde os homens se perdem

daqui mesmo, onde o olhar se reparte, da miragem da estrada seca até a caveira do gado
os ranchos de madeira que a ferrovia entrecorta

vejo todas as coisas submersas em seu sentimento. Coisas que profanamos sempre, sem nenhuma ternura, burlando os eternos laços dos rituais sagrados

nessa hora perdida se fundem pedaços e o vazio preenche o horizonte
nada além do que uma mesquinha vida
de armadilhas armadas

aqui é noite no deserto cão
nem mesmo as sombras do jasmim caem sobre o chão neste verão seco, cheio de luas enormes
onde o vento traz desejos

mundo faroeste
mocinhos, bandidos e bandidos se compensam em iguais

daqui mesmo vemos todos nas tempestades de areia
aos rifles e ao estilhaço
das espingardas

aqui é noite no deserto cão
e o dia é de pó, sangue e suor dos homens
que se destinam
a uma terra
que jamais terá dono,

será como as noites
de veludo e carne
entre faunas de pedra
e luxúrias do céu negro

nada lhe dará vínculos
onde possa arder o mesmo rosto do sol no crepúsculo
e nada mais se poderá fazer

cansamos do ácido
das fantasias de robôs

cansamos do que não signifique
enlace

aqui é noite no deserto cão

hora perdida
hora de pedra
hora de uivar para as cinzas da lua.

(poema premiado no concurso do C.a.l (2008)

2009-09-22T10:22:00.000-07:00

saudade

2009-09-21T10:21:00.000-07:00

hoje
acordei assim
essa saudade
minha
esse alvorecer sem rosas

hoje acordei
e não havia aromas a tecer
pelas varandas

o jasmim
vencido

trazia seu esqueleto seco

e essa fumaça
de carros
chaminés
de usinas velhas

invadiu a cortina
de ferro da cidade

essa feroz turbina
do dia

não trouxe
nenhuma

canção

hoje acordei
com uma saudade única

mas não queria
crer
que pudesse
ser uma saudade
anêmica

de beijar
o panô do tempo

e
ver o teu rosto puído
roto como um um degrau da vida

tantos caminhos
me deixaram assim
acordar com saudades

e ser a poesia do dia

hoje acordei assim
e não deveria

por honra
das horas

por honra de mim mesma

não deveria
ter saudades.

anjo

2009-09-21T10:10:00.000-07:00

o anjo segue o caminho

embora cegue
a paixão

o anjo voa
sem medo

vai sem cor
po

sua alma me visita

por quê

se ainda o abismo
manchado

do tempo

partiu
o coração?

por quê
se ainda
dizes
mais
do que não tens

por quê
maldito

anjo
me fizeste
crer

que existas?

por quê
insistes

em ser anjo?

riscos

2009-09-21T10:01:00.000-07:00

você
uma ideia sua
não há nada no disco
raios
e ventanias
acendem-se
quando (a cor do)
seus olhos desapareceram
então os riscos
que fizemos
deixaram o paraíso
em pleno céu escuro.

do que se esqueceu

2009-09-21T09:38:00.000-07:00

há noites em que estranhas estrelas se aglomeram e vêm buscar meu corpo para um ritual secreto

eu as vejo juntas e brilham como velas acesas de um sonho

vejo letras miúdas atravessar o poente no lago verso do rosto

algo acende não se fala mais do objeto que não se identifica como eterno

nada nasce

senão

um anjo virtual

apagando-se

na memória

de todos.

não tao perto assim

2009-09-13T10:09:00.000-07:00

tenho fechado os olhos
tenho tentado não te ver

te ver é passagem
distante

quase ausência
quase mesmo um silêncio livre

de todos os outros sentidos
te ver é como não ter mais alma

grande mistério dos olhos

te ver é sonhar
quase de perto

com o infinito

te ver
é quase impossível

por isso
tenho fechado os olhos

para não te ver mais
partindo..

narcisos

2009-09-09T10:27:00.000-07:00

tua pele de pedra
veludo-luxúria
ideograma de Dorian

TEMPO

2009-09-03T20:41:00.000-07:00

Algo respira

um dia em que olhares nos olhos do fogo me verás

entre as pedras do tempo

quando quiseres falar

já não haverá vento que te leve

porque quando me procurares

já não estarei mais

puxarás em teu coração o pássaro azul de Bukowsk

algo preso

como um silêncio cego

do livro da morte

o passado azul empalhado

dentro do teu peito quente/frio

do amor ilusão

quando quiseres me ler

lerás as cinzas

do que queimaste em carne viva

um brilho de fome

permanecerá em ti

permanecerá em ti

permanecerá

em ti.

DENÚNCIA

2009-09-03T10:08:00.000-07:00

Eu denuncio o prazer de ter tido o desprazer de não ter sido

o demolir do novelo

antes do primeiro vôo

como um silencioso corpo

como um misterioso animal preso aos corais

eu te denuncio

renuncio ao uso indevido dos sonhos

da música ter entrado assim como um líquido complemento de placenta

do não - nascer

como um aborto do mundo indesejado

eu denuncio todas as palavras escritas que fincaste na lua

à luz das estrelas mortas

ao sonho do infinito universo

eu não preciso de gritos preso

como células com sangue

por isso solto o verbo parido

a surpresa vindo da garganta ferida

feto que se aprisiona no nicho sobrenatural

eu te denuncio como um falso diamante

um fogo fátuo

uma armadilha para humanos

te denuncio como superfície da pele

raso perfil de sonho maquiavélico

que pouco revelo à carne do mundo

no que se desfez - raiz

o que se refaz em mim agora

esse par de asas de ferro

projeto ousado para o mundo feito de pedras

no mundo dos que não ousam amar.

2009-09-03T09:52:00.000-07:00

CAFÉ SEM LETRAS

2009-08-31T20:00:00.000-07:00

Segui até a cafeteria.. Aroma amargo disperso saiu do café. Café sem letras e sem nome. O alfabeto se perdera tonto no giro da colher. O leite amontoando-se às cores dos grãos, a noite quase chegando. Brasília se põe devagar sobre a mesa, enquanto rabisco o meu papel. Tem um cheiro seco da noite, sem o estranho estalar das folhas do cerrado. Tem um olhar preso no emaranhado de nuvens quase ralas em cirros que atravessam o buscar do quase não sei horizonte onde enfiei meu olhar perdido.

O livro ali, sobre o estar secreto de uma possível reunião. No meio de homens de preto e seus sinceros cigarros apagados antes do entrar, suas gravatas sujas de um azul que não lembra o céu, mas a cor do cimento misturado da cidade “prisão ao céu aberto”, de uma cidade quase moderna, não fosse o nicho de seus antepassados.

Enfiei o livro na bolsa, ele ali não precisa respirar o ar das horas em que escuto o quase alcorão de meu trajeto profissional, quero que ele fique parado, como um coração simétrico, que não se desfaça, nem se despedace, mas que se mantenha integrado ao sistema que lhe é peculiar. Na hora certa sairá dali para as estantes de quem quiser servir-se de suas palavras.

A noite é quase longa, nem conto com as estrelas, a catedral me dá um aceno às escondidas e saio para os bares. Estão cheios de velas acesas e me presenteio com um vinho, cálice da noite, desconheço idéias que não me tragam prazeres, quero o prazer de estar ali.

No quarto de hotel, lembro de uma torre, um dia, lembro de um lago que troquei de nome, lago sul, lago azul, escambo de pronúncias, nada mais tão importante que o próximo momento em que pegarei o avião de volta para o norte.

Algo inquietante estar numa cidade em que se aprende a viver sozinho sem qualquer sorriso, algo inquietante, mas profundamente enriquecedor. Sou dispersa e quase me atrapalho com o dia, então vou a UNB buscar informações. Saio dali em transe, não como da última vez, mas com um outro brilho no olhar, de quem tem a certeza.

Hoje verei o pôr do sol do lago, ele é largo, mas não é profundo, em seu mirante vejo coisas em miniatura, como soldados de chumbo se derretendo, não de calor, mas de miragem, vejo Lock Ness e seu Moby Dick, cavalos marinhos de água doce, corcéis e plânctons passeando tontos em suas margens.

Brasília tem uma energia de quase centro, o centro do Brasil, o centro das horas, o centro de desérticas paisagens ralas de quase um cenário de filmes italianos.

Mas falando em comédia, saio todos os dias às cinco de meus compromissos e caminho em passos largos porque a grama é toda minha, posso ir aonde quiser e caminho, cada monte e pedaço de terra eu costuro com meus passos que nem são apressados, tão pouco lentos demais. Hoje não sei o que fazer com a noite. Ligo para meus amigos em Belém porque aqui não conheço ninguém.

Abro o caderno e escrevo. Deixei palavras escritas em cada lugar que fui. São meus rastros. Minhas bombas de terrorismos poéticos.

Ainda me restam dois dias. Às cinco da tarde, hora de Brasília busco o asfalto e apanho um táxi, pergunto ao motorista onde há um lugar vivo com pessoas alegres, vejo um amontoado de pessoas e desço, acho que terá um show, uma feira, não sei ao certo, as pessoas parecem tão próximas e me sento em uma das barracas. Meia hora depois recebo um oi de um rapaz muito simpático. Coincidência ou não ele estuda na UNB, começamos uma conversa agradável, inteligente, gentil. Saímos dali para uma dessas festas de bandas de rock, que eu tanto gosto, ele tem 32 anos.

Ficamos amigos então ele descobre que escrevo, e mais uma coincidência, ele também escreve e bem, ensaia publicar seu primeiro livro, mas tem um blog que se chama Delírios do planalto, eu rio de primeiro com essa ilusão, aqui estou de pára-quedas , de novo apaixonada pela vida, mas desta vez de pára-quedas, de olhos bem abertos em pleno ar de Brasília e suas asas de anjo coberto de poeira.

FIM DE FILME

2009-08-31T19:01:00.000-07:00

Bankok – adoro a sonoridade dessa palavra – ela parece um misto quente sonorizando chuva e sombrinhas usadas e puídas por ter encostado nas paredes das ruas mal arrumadas dessa cidade que sequer passei. Onde fica bankok? De lá a gente conhece somente a paisagem pastel do cinema americano. Mas me lembra prostitutas e máfia. Me lembra chuva e clima de passagem.

No cinema depois que já passou muito tempo, se olha para tela e vem uma sensação vazia de uma imagem sem nada por dentro, o significado da morte permanente e a casca da vida por fora aparecendo uma viva lembrança de movimentos e vibrações nervosas de que algo existiu enquanto cenário e encenação de atores que agora estão no túmulo ou velhos bizarros falando sós em suas casas-museu.

Pinheiros negros nos lugares em que nada existia naquela rua vazia em que o céu abrigava um sol e que fazia sombra nas coisas hirtas, cacos do mundo, telhados com falhas e outras existências, camaleões sobre o limbo das palmeiras.

Ninguém ali para contar história alguma. As vozes do outro lado sendo gravadas depois que a cena passou. O animal empalhado em cima da janela gigante sobre uma pintura desgastada onde um emblema de vende-se esta se desfigurou. Cansou-se de existir, o êxodo do ouro sobrevivente, a permuta da localização.

Camufla-se o posto de gasolina, os carros enferrujados, o vento cortando o cerrado com seu grito de impunes sons que desafiam a velocidade das estradas.

Os homens em seus bonés, os cartazes do período, foto de um comercial no tempo em que o posto engolia enxurradas de dinheiro em troca de cervejas de boa marca e cigarros, a gasolina que ainda era pura e algumas pessoas pediam carona.

Tempo que ainda se acreditava em discos voadores, e se reuniam milhares de garotos propagandas de ets, com suas revistinhas de bolso, alguns jeeps paravam para olhar o céu, mas no máximo avistavam estrelas, ainda fazia um pouco de frio acolhedor então o homem fazia uma fogueira para se juntarem às histórias de terror.

Homens, mulheres, crianças, velhos... sumindo assim a poeira levantada borrifa um bafo no lugar onde a porta poderia estar aberta. A porta fechada que alimenta o resto do corpo da construção, mas o resto da construção é o vazio, as reticências de um roteiro rasurado de palavras e símbolos fetiche do sagrado passado.

Pendurada placa balança como um balanço num playground de um edifício de uma cidade qualquer longe dali, depois que as crianças enjoam do brinquedo e saem para suas escolas, depois que a sirene toca mostrando a hora da entrada, depois que se despede da paisagem de um gigante longa metragem filmado numa década em que se ainda acreditava em mocinhos e bandidos se fizessem de tonalidades diferenciadas.

Mais tarde, lá enquanto novos bichos pastam, como o dragão a pastar, a sede da terra é maior, mas não vem a chuva molhar esse chão, depois no futuro o chão é granito puro, invenção de quem não gosta de sentir o gosto da terra em seus pés e se afasta da natureza de onde veio embalado com sua origem. Mais tarde a terra ferve. E as bandeiras que acenavam o porte dos lugares amanhecem e anoitecem como a mesma cena que se repete e se desgasta no tempo que passa e que passa e que passa sobre os calendários que não existem ali. Aquelas cores preferem sumir e misturam-se tanto ao negro da terra, ao azul do céu quando o sol recomeça no verão tudo de novo, tudo de novo se renovando e se manchando de cores novamente novos sobretudos.

O novelo das espécies, a fauna renovada, a flora feita de ervas verdes oliva, as flores pequeninas nascidas às margens de um lago que um dia foi azul porque se encostava-se ao espelho do sol, selvagens flores que nascem nas beiras das estradas que não dão a lugar nenhum, senão continuísmo da própria paisagem em movimento das telas de um cinema.

Década de café e extremos, o cinema foi vendido porque não dava mais lucros filmes de arte, assim como a arte inútil em se ficar insistindo em existir, o cinema não mais se encaixou com a tecnologia digital exigida, novo formato de cenários que não são mais vivos, a metamorfose do gráfico da computação, o cenário de groselhas silvestres virtual, mudança de paradigma.

O cinema clichê piegas virou estamparia indefinida em um bazar pirata de um caminho marginal, tomando chuva e sol até o caos poético por suas infindáveis vastidões desertas do planeta crescer sem controle de suas cidades fantasmas.

Ri-se alto, reverbera a noite as pedras são lançadas, amontoam-se ao verbo lixo. Enxurrada de uivos, os cães sobem no asfalto para percorrer o inexistente, exaustos jogam-se no abismo para onde não mais se vê. A penumbra cobre a queda livre. Os ossos batem nas pedras.

Música de the end. Finita história de dois mundos. A morte e a vida. A vida e a morte. Um dia nem se sabe porque se cruzaram numa fronteira fatal.

As cores cinzentas dão lugares abertos às novas flores: Temporada de verão. o inverno está morto.

13 de junho de 2009

2009-08-31T12:27:00.000-07:00

O SOL NEGRO
Do Livro de Contos “O Prédio” – 2002
Josette Lassance

Da janela morta a borboleta sai, ilesa, vestida com sua asa de pérola, ganha o imenso céu. Ela ficou escondida no quarto, entre suas paredes vivas que pareciam a engolir - um branco nostálgico quase prata era tomado pela grafite rude onde escrevera palavras quando embebida de sua solidão quase num ato único - correspondiam seus gritos: rabiscos, arabescos úmidos de idéias - cofres perpétuos de insanidades...

Seu cérebro carregava um par de lentes grossas de alumínio fosco: um par de óculos míopes. O que fazia ali era puro desejo, de sentir através das palavras, que acabavam arrancando os sentidos mais íntimos de suas necessidades existenciais.

Acordava e um pássaro pousara nu quase olhando para ela de um fio de rua - suas janelas por descuido ficaram abertas, mas quase sempre mortas para a rua, introspectivamente vomitava sua ira pela luz do sol. O pássaro ficou minutos e ensaiou uma canção rouca de alvorada – ela acordou e quase imperceptível mostrou-se num olho descoberto pelo lençol – dormia nua e quase todas as vezes sua nudez contrastava com sua desordem: um quarto sem início e fim – onde amontoados livros faziam perceber-se como um labirinto em que se perdia quase sempre nas tardes em que lia infinitamente Rimbaud em suas páginas seculares, palavras eternas, amareladas pelo pôr-do-sol.

Um negro saco de dormir cobria sua cama de solteiro e sua pele branca contradizia um sol negro desenhado na parede direita, parecia querer saltar os olhos e os restos de seus cigarros sujavam o chão de taco marrom.

Onde estaria ela, se a cada instante era um gomo de personalidade? Incógnita esfinge revestida de acaso.

Talvez fizesse diferença conhecer alguém que a fizesse amar tão forte ao ponto de não suportar-se liberar suas emoções mais intensas – como a de desfazer-se de um sol negro que a encobria e descobrir-se em sua alma o que pudesse vir a ser um sol de verdade, sem o escuro proposital de um corpo de quarto forjando arbitrariamente uma luz, invertendo seu sentido anti-horário do dia.

O dia grafitado energicamente na penumbra de seus pensamentos... O tempo ali pesado tomando eletro choques e vomitando parágrafos pervertidos cheios de cólera pelo mundo.

Não queria encontrar nada evidente, por isso, esgotava-se nas sensações de pertencer-se primitivamente à sua selvageria. E quando bebia muita cerveja nos bares que freqüentava, quase sempre fazia parecer-se a um porco, com seus cabelos negros descuidados, sujos de gordura soprada pelos ventiladores de teto e enfiava-se num vaso sanitário para vomitar toda a sua vontade de beber, um retorno onírico de desesperanças.

Depois ia para casa fatigada, exausta de ter perdido tantas chances... Como se deixasse de viver por isso.

Deixava-se caminhar com amigos durante as noites mais chuvosas – como a descer a ladeira do Bolonha como se fosse seu desfiladeiro. Lá, poderia sumir de tudo e ser tomada pelo escuro ou multiplicar-se as mil luzes artificiais das ruas inanimadas, como se fossem as casas mais vazias do mundo. Havia um silêncio de sábado, de sinagoga – e uníssono era o som de uma música ferida saindo da boca de um instrumento metálico: agudo/grave/seis pernas marcavam os sólidos paralelepípedos. Sangravam seus sapatos pesados nas veias do chão.

E os momentos todos passaram e o passado não servia.

E todas as formas foram mudando de lugar, a cada dia, a cada banho, a cada beijo...

Via-se apaixonada e os garotos cabeludos foram crescendo e o olhar para trás fora diminuindo de tamanho e sua importância já não era mais a mesma.

A borboleta saíra pela janela morta e sozinha entrou no planeta que escolheu desfrutar suas loucuras preferidas.

Josette Lassance

2009-08-31T12:13:00.000-07:00

Livros publicados
1992 - Vida de Bruxa – poesia
1994 – Os gatos nus passeiam sobre os telhados sujos – Contos
1999 – Galeria dos Maus – Poemas
2002 – O Prédio/Contos urbanos
2007 – No Último Desejo a Carne é Fria – Coletânea com outros autores (Olga Savary, Israel Guttemberg, Carlos Correa).
2009-Os Cinco Felizes (contos)